Retrato do Homem Autêntico.

O verdadeiro Poeta é o Homem autêntico.
Escrever versos é apenas uma parte
do processo poético pleno.
Conquanto que o Ser abarque
a realidade toda,
sem sentir um baque
com qualquer trivialidade tola,
o ofício é algo secundário.
Pois suas palavras ditas, em si,
já serão um relato concatenado
de uma vida além do mero estar-aí!

As coisas ganham uma nova dimensão:
Não, suas objetividades não mais estão
presas, estáticas e fragmentadas.
Toda a realidade é coadunada
e revela ao Homem sua essência.
E de posse da mesma,
fica mais acessível ao Ser
agir com a sagrada benevolência.

Em suma: o Homem que é aquilo que é,
transcendental, pulsante e Infinito,
depara-se consigo mesmo
num prisma muito mais bonito,
onde as palavras deparam-se com sua limitação
e a linguagem descobre
o sentido da salvação.

(28/07/2008)

O Estrangeiro

A Albert Camus.

Cercado por uma falsa identidade cultural,
vi os cultuadores de tamanha farsa,
sem perceberem o porquê,
tentarem me transformar
naquilo que imagino como um Ser mau:
Um arremedo, uma carcaça!

Todos vendendo-se para continuarem se vendendo.
Eu, absorto em meu canto,
disfarçado por minha triste inquietude,
contemplei as de Terror e Tédio
com um horror estupendo...
Resisti o máximo que pude

à tamanha prostituição.
Fora de mim o falso orgulho
anulava os efeitos mórbidos
pessoas que se davam por ilusórios beijos.
Eles estavam livres do incômodo barulho
produzido por seus vis desejos.

Já eu, mais uma vez, senti
o poder concreto da metafísica da solidão.
Meu humor, aparentemente malsão,
nunca será compreendido
pelos abjetos ritos
executados pelo povo daqui...

(E amanhã tudo irá se repetir...)

(29/07/2008)

Hoje de manhã uma antiga amiga
voltou a me chamar de amargo.
Sempre que ouço semelhante acusação,
sinto-a como um doesto mecânico.

Uma pessoa com pensamento de máquina
recebe do meio as respostas
que devem ser usadas
caso alguém conteste e ofenda-se
com a farsa a sua frente

Tento unir meu coração
àquilo que escolhi fazer para sobreviver.
Eis que vejo tudo o que a mim se apresenta.
As coisas circulam em meu redor
com a sua razão forjada.

E quando sou chamado de amargo,
penso em como seria a minha vida
caso o desejo de liberdade
estivesse lacrado em minha língua...

(03/08/2008)

Poema triste, desconexo e esperançoso.

Por mais que tente
não consigo esquecer minhas mazelas.
Num sorriso mostro meus dentes
numa realidade amarela...


Ignoro o Tempo e o que descrevi acima.
Estou no alto da montanha fria
que é a amada Arte.


Tudo se funde em mim.
Estou num místico arrabalde
bastante perdido, sim...


E toda a minha criatividade
se contorce na agonia
de produzir algo decente.
Minha única ambição é nalgum dia
tocar a Alma de um Ser
e torná-lo mais vivente!


(03/08/2008)

Imagens.

(Escrito num dia sem esperança em que o Tempo não correu.)

Eu já cansei de proclamar meus sonhos malfadados.
Há o Peso e nada mais.
Reerguer-me é preciso.
Sinto os domínios da loucura
alastrando-se ao meu redor.
Sou uma abstração
que no anônimo olhar
sente a tristeza de antigas rejeições.

Quem me dera estar a par
da cura para a minha insegurança...
Não quero crer em Determinismo
mas vejo-me perdendo o controle diariamente.
E a vontade de dizer: "Eu não me importo"
só aumenta, sem que eu consiga
não me importar realmente.

Pequenas chagas fundiram-se num grande cancro.
Minhas memórias se solidificaram,
o Fluxo Vital parou,
não há vigília, só o sono.

Meu estômago dói, minha garganta aperta...
O olha me entristece. Sou medíocre.
Aonde irei para transcender
a barreira que me mostra o sublime-intocável?!

Estou confuso, cansado e triste.
A Náusea e o olhar.
Sou um safado sartreano em estado de desolação!